santa rita

a la vera del camino, habia una planta de Santa Rita. Sus flores eran rosa fuerte, fueron y aun hoy lo son, mi mejor recuerdo colorido. Cuando las veo, mi mente se aloja en aquellos dias de calor, con vestidos sueltos, el pelo enmarañado, y los pies descalzos. El "olor" del verano, del campo y sus ruidos bullen en mi cabeza y contagian a mi corazon, de los mejores recuerdos, entre los que ubico a mi abuelo.Un gran hombre de escaso cabello ya gris, con manos grandes de dedos largos, manos de trabajo, callosas, curtidas, pero con la mas infinita ternura para la caricia. Sus ojos azules, parecian prestados, en la cara curtida del sol, de las heladas, y de los vientos que desde muy pequeño lo acompañaron. Ese hombre-gigante , para mi, traia consigo tambien una historia-espina, su madre una india fronteriza, lo "dio" a un "blanco" para que lo criara. La crianza fue casi una esclavitud, donde un niño apenas de 5 años, ocupaba un lugar de peon en el campo. Asi fue creciendo, hasta que ya hecho un hombre decidio echarse a andar por los caminos "de la patria". Fue tropero, peon,carnicero y en su lugar natal, hasta contrabandista, en esas soledades de los campos, habìa que vivir, el dia a dia empieza temprano, con el sol. Cuando hace muy poco recorri los mismos camino, el mismo sol me hechizo, las chircas, los montecitos y esos cerros infinitos,hacian bullir en mi sensaciones encontradas. Respiraba rapido y profundo, para guardar dentro de mi todo ese aire, cerre mis ojos y casi senti la mano de mi abuelo en mi cabeza, esa era "la mano de Dios" , no daba mi corazon su capacidad, ni mis retinas para guardar tanto paisaje dentro. Senti que alli habia sido el lugar, fue la experiencia mas extraña que haya sentido. Volvi a la ciudad confusa, triste,y comence la busqueda de una planta que al verla trajera todos essos sentimientos a mi. Por fin la encontre, y pude ver a lo largo del verano, muchas flores, algunas que guarde, para que al verlas pueda sentirme acompañana. Pero... la Santa Rita tiene espinas, muy duras, y cada vez que la veo, siento que esas son las espinas del dolor, que junto a la belleza de las flores, hacen una imagen especial. Sera que no hay belleza sin dolor? ese sera el mensaje?